Les derniers éclats de la lumière ne trompent pas l'esprit lucide : la Grande Nuit tombe.
Dans le constant jusque là sciemment refoulé, d'une agonie prévisible, les pleurs de la terre, qui d'un souffle se transforme en glace, contaminent le ciel.
Bientôt, lorsque ce sera apaisé le dernier soubresaut ignoble, l'un et l'autre se confondront, dans un marasme au goût de tourbe : partout déjà, les points de fuite de l'inextricable labyrinthe se referment, emprisonnant la vue, niant les perspectives.
Le déclin du jour reste cet instant privilégié, que choisit le sage pour contempler la farce des certitudes et des habitudes, fruits de l'espoir qui nous tient en mouvement ; Progressant inexorablement sur une trajectoire qui nous ramènera tous à terre, seul épilogue, certain.
Merci de votre attention, sincèrement,
J.C. Nicolaï / Ialokinne.
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